Mis au rebut -salon intermédiaire avant le pilon -, cachés, abandonnés, glissés dans des sous-sols poussiéreux, vilipendés à l’ère d’internet, le matériau livre me touche, dans les deux sens du terme: j‘aime leurs pages lisses, rugueuses, souples ou raides, blanches, jaunies, tachées d’acidité, lisibles ou mystérieuses, aux reliures boursoufflées, raidies par les manipulations et les outrages insouciants.
Vénérable vieillard esseulé, il devient sculpture quand je le plie, coupe, froisse et couds. Il entre dans une vie nouvelle où se déploie toute la beauté aérienne, légère ou brute et blessée de sa forme, et au-delà du sens.
Catherine Corthésy 